Het is een opgewekte morgen in januari
de straat staat weer eens vol ready mades
de dichter kleeft in halfslaap achter zijn raam
hij is een jaar of zevenhonderd
vergeet dat niet. Zijn muren zijn gemaakt
van boekenkasten die de encyclopedieën
torsen, vol grafliederen voor versleten kennis
Hij doodt af en toe een insect dat uit is op zijn bloed
gewoon met zijn handen, dat de pen een machtig wapen is
dat is je reinste propaganda
De meeste pennen kunnen niks uitrichten
wanneer een dichter zijn huis wordt uitgezet
goed, hij kan de hemelen openen, mooie dingen ten
tonele voeren, vuurvliegjes een tango laten dansen
met de dood,
op een gure maandagmorgen in januari
als de dichter zijn huis wordt uitgesmeten
wordt zijn pen hem gewoon achterna geflikkerd